Insomnio

*Entre el sol que madruga en la noche,

se entreabre tu figura entre la sombra.

Tu riqueza fielmente opacada,

reza la prosa de un poema antigüo.

Eres la piel de lo que muere en vida.

Eres la vida, durmiendo entre mediocres.

Eres el ocre que lustra el camino.

Eres el vino que celebran los hombres.

Eres altar al que perece buscando,

eres la búsqueda virando destinos.

Eres al fin, mas real, aunque en sombras.

Eres la sombra, de lo que aún no escribo.

Y se entremezcla la luz en la noche,

mientras tirita el deseo mezquino.

Ya no madruga la noche entre el sol,

ni se entreabre tu figura, sombrío...*

Tristeza

Deténte.

Quédate allí..

no te escurras, tengo miedo.

Me desoyes y persistes.

Piel de libertad y trinos.

Apoyas tus manos en mi retina..

espías mi mundo detrás de mis ojos.

No te permito salir,

Mas insistes, cautiva infiel.

Tus dedos delgados se dibujan tras mis ojos,

mientras contemplo lo que intento no vivir.

Apoyas tus mejillas tras tus manos,

tus piernas delgadas, atravesándome al fin.

Sacas una mano y luego la otra,

se desdibuja mi mirada al verte salir.

Tu cuerpo entresacándose entre mis pupilas,

que dejan de mirar y no pueden decir.

Tristeza descarada que te escapas de mis ojos,

nadie debe verte, pero insistes en huír.

Mi retina se hiere en tu fuga,

mis ojos translúcidos por sufrir.

Tristeza te me escurres entre sombras,

Tristeza que no puedo evitarte vivir.

Sí, acepto.

Mis celos injustificados de lo que ya no es mío.

Mi bronca por no amar lo que me conviene.

Mi cuarto desordenado.

Mis ganas de no ordenarlo.

Mi pasión por las letras,

mi sed de cumplir mis sueños.

Mi tendencia al desamor,

mi desapego a los lugares.

Mi pelo a veces: hermoso

otras (casi siempre) fatal.

Mi soledad que me protege fielmente de los otros.

Mi inteligencia perspicaz para la vida.

Mi nulidad para rendirme.

Mi instinto materno innegable.

Mi creatividad.

Mis quejas crónicas.

Los defectos imperdonables de los otros que son los que detesto de mi.

Mis manos pequeñas.

Mi ostracismo.

Mi individualidad.

Los libros desparramados alrededor a medio leer.

Mi necesidad de libertad y de árboles.

Mi falta de inspiración cuando necesito escribir y lo hago mediocremente y no obstante, me animo a publicarlo.

El Salto

Oscila tu falda entre el remolino del viento.

El acantilado reclama tu salto, tu vida, tu aliento.

Pasaste años contemplando el abismo

bajo el cielo desnudo de respuestas.

Pensaste la vida en terminantes términos.

Pintaste en sombras y luces

jamás con matiz.

Tu pelo, se envuelve liviano

tus manos se sueltan, se dejan llevar.

Tus labios, tiñen su rojo en mora y tiemblan levemente

como susurrando una plegaria.

Nadie la escucha, ni siquiera tú.

Pero el cielo se expande recibiendo el más profundo y sincero deseo.

La desnudez de tus pies helados

entumecen el último paso temeroso hacia el vacío.

Quedarte o saltar.

Años anclada en el acantilado.

Años en el borde de la decisión.

Una voz dulce, te ve llorar detrás de tu rostro aprendido,

de tu pose encorvada,

de tus ojos ,a veces, tristes.

-*Y si te sentás en el borde*?

-...la profundidad del silencio que te implora el extasis de lo inimaginado.

- Sentarme?

-*Sí, tan solo sentarte*

Tu palma se apoya en la piedra fría por el viento, y flexionas una pierna y luego la otra, hasta quedar sentada.

Planchas tu falda con las manos.

Peinas sus pliegues, evadiendo el momento.

Tus pies sienten el viento en sus plantas como nunca antes.

Tu espalda vuelve a encorvarse como cuando descansas o te cansas demasiado.

Tus manos se entrelazan como pidiendo un último deseo.

Tus ojos se fijan en el cielo y se trasladan al lugar sin tiempo en donde alguien te escucha.

Cuando tiemblan tus labios en plegaria.

Cuando se hielan tus pies sobre la piedra.

Cuando tu pelo invade tus ojos y se despeja después entre el viento.

Cuando el silencio descansa en tu alma.

Desde el lugar sin tiempo se escribe una frase profunda

Que entibia tus manos

Que abraza tu soledad

Que te ama sin que veas, con la seguridad que no muere.

-*No hace falta que saltes: voy por tí.*

Rain

Afuera sobre nosotros

Adentro en el fondo del ser.

Seres lamentando su condición humana,

mientras le envidian la libertad al viento volando sobre sus cabezas.

Gestos que dialogan el miedo.

Presos de la eternidad de los silencios.

Humanidad hastiada de falsedades.

Mentes programadas para únicamente obedecer.

Y detrás ella algo se entretiene y transgrede,

sólo un instante.

Tan oscuro,

que no se atreve a volver a ver.

Dispersión Gestáltica

*Sujeto libre de su amenaza psíquica: puede tomar temerosas decisiones.

El: rara vez estaba libre de ellas...

Salía y salía para evitar experiencias básicas de contacto*

Esa cruda ansiedad: todo le produce ansiedad y desaparece.

Se instala en el personaje PERO, qué se yo..

*mirá las boludeces que dice éste*

Pero: produce cierta ansiedad.

Entonces: el hecho de encerrarse en lo que cavila..*

(no dijo cavila, pero yo retuve cavila..)

*Mucho tiempo en sus terapias evitando mirarme.

Me mira de frente o me mira de costado?

Está bueno, eso sí, el problema es que no puede hacer contacto.

Consigna: *Que mire personas y cosas fuera de terapia*

lapsus..-no me gustan las mentitas ni el tic tac, para qué las compro? sólo porque salen $1.65 en la farmacia y no $2 como en el kiosco? eso se supone que es ahorrar? comer cosas baratas que no te gustan porque salen 35 miserables cvos de peso menos, mientras gastas cientos de pesos en cosas que son verdaderamente evitables? no, eso se llame: no tenés claro qué cosas te gustan o quizás se llama: no estás dispuesta a pagar el precio de lo que realmente te gusta..oups...mejor quedemos acá)

Prosigamos: *Yo busco leer ésto porque evito mirarlas y ...evocó una antigüa vivencia.

Era tan excesivo que parecía incontrolable*

lapsus...-su camisa salmón no es desagradable, no obstante la evidente transpiración axilar que denotan los círculos alrededor de las mismas, verdaderamente lo es.

*No puedo ver la cara, no puedo ver el año próximo.Necesito un psiquiatra?(no, no pudo haber dicho esto último, yo necesito el psiquiatra y un par de audífonos, evidentemente esto último no lo pudo haber dicho.Además:tiene los zapatos muy lustrados.Esto me significa un rasgo obsesivo compulsivo o a qué refiere? habrá sido efectivamente él quien los lustró o alguien más? en el caso de haber sido alguien más, realmente es muy obsesiva y no solamente con los zapatos, sinó con el vínculo ya que dejó de vivir largas horas su propia vida para dejar así el mencionado par que ni siquiera es suyo..)

prosigue...*limar el filo de muchos contactos personales* (de eso se trata, de limar..estoy limando..no llego a Diciembre..)

Concluyo: qué rara cuestión me hace que no logre focalizar mi atención?

Déficit atencional?

Trastorno ADD?

Cuántas veces me escabullo por segundo?

-Veo que todos se ríen y no tengo la más mínima idea del por qué..por las dudas atisbo una sonrisa aunque insisto: no tengo idea.

*Entre la mirada del niño absorto y/o la mirada fija del adulto de lo que no alcanza a ver nunca*

(Justo en este momento habla de la dispersión, evidentemente o soy muy obvia o el, muy groso en intuición..concluyo que lo primero..en lo segundo pocos me ganan)

Tengo un recuerdo de algo que oí y escribo:

*Un poeta muerto en la hierba.Entre las hormigas mordisqueándole la piel y el alcohol navegándole por la sangre.

No hay contacto.

Sólo una mirada vacía.

Amanece entre el residuo de sus festejos.Se vuelve uno más entre el montón de seres reunidos para evadirse.

Abre y cierra alternativamente los ojos.

Sigue allí.Ajeno.Con la piel mordida y la sangre batida entre su último cóctel.

Sin mover la cabeza, limita su mirada hacia la única pared que sigue en pié, mientras todos se derriban endebles en sus mundos de artificio*

Concluyo: tal desperdicio, es irrelevante.

Tal dispersión, es totalmente irrelevante.

Suena afuera un timbre y escucho a modo de final...

*La mirada: de qué nos sirve?*

Concluyo sobre el papel a mi querido Jean Paul Sartre

*El infierno, es la mirada del otro*

Es irrelevante que me disperse.

No me puedo escapar de lo que soy ni en mi peor día de académica mediocre.

Domingo.

Sufres.

Interminablemente, sufres.

La ignominia de tus deseos desfalleciendo.

El mal humor.

El humo espeso de tu cansancio que te impide pensar.

Pensar, pesadamente, en la espesura de tus teorías inútiles cuando de realizarte, se trata.

Es de noche.

Domingo oscuro.

No te gustaron jamás.

Lo celebras con insomnio, para padecerlo hasta la última gota.

Qué pasaría?

Hay cosas q me hacen muy bien.
Son sencillas, pero muy profundas.
Me pregunto si el quid de la vida q tanto busco, no será eso..
un poco hacer la plancha

y ser feliz con lo sencillo y profundo.
Hay algo, debajo de todo esto que está pasando,
que casi susurra...
y no le doy mucha bolilla, pero insiste.
Qué pasaría, si salto y me animo y me sale bien?
En esto.
En mi carrera
Con mi relacion con Dios.
Qué pasaría, si descubro caminando en silencio,
que lo q siempre busqué para estar en paz, era caminar en silencio
en buena compañía;
De Dios.
De un amigo.
De mi misma.

Alter dice: *son riesgos que decidimos correr o no*
Es cierto.

Pero: qué pasaría?

Cenizas

Lo posdatado en el tiempo y el olvido, le tocó el hombro.

No quiso quedarse allí.

Un tanto resentida con el asunto, tomó los dos sobres marrones, repletos de letras y caminó hacia al jardín.

Afuera es sol.Adentro es noche.

La música suena desde el celular sobre la mesa, que envuelve un mantel q revuelve el viento con sus ondulaciones.

Alguien cumple años.

Alguien ríe.

Alguien canta.

La felicidad de los hijos de los otros -siempre de los otros-, se filtra entre las ramas del rosal inundando la tristeza del ritual.

Se enciende la primer hoja y se envuelve en humo.Se niega a extinguir su amor y sus letras.

Arde el cielo.

A ella:ardiéndole Septiembre entre las manos.

La llama sarcástica dibuja un hilo que lacera las palabras, una por una.

Se abren los libros, se atrofian las hojas como rogando arrodilladas ante lo que fueron, un día de vida más.

Ya no.

No más...

Una columna de humo se inhala entre su pelo revuelto sobre la hoguera.

Los ojos lloran; el humo, las cenizas, ya no mas el dolor.

Debajo del brazo, los meses y los años de lo que fueron otras primaveras, otros abriles, septiembres, heridas y canela.

Una por una, las reminiscencias doblegándose al infierno del presente extinguiendo lo detrás.

Vira la vista, la música denota una triste canción de despedida..como si supieran ver las notas casuales, las notas de la vida que llevaron y que nunca volverá.

El azul impecable sobre su cabeza, y el sol , ese que que hace arder el alma sofocada por el silencio de las palabras q mueren gritando e implorando perdón.

Sus manos se tiñen con el gris, entre el rojo carmesí, que las embellece.

Se resumen los restos mientras se asoma un nombre, detrás de las cenizas, impecablemente vivo.

Llora, sin lágrimas.

Grita, en el silencio.

Cruje el dolor entre el pecho, penetrante y cruel.

Se dobla entre sus brazos, abrazando su desconsuelo.

Ha sido valiente hasta el extremo.Abnegada hasta el final-

Ha llevado la carga de una sentencia sin apelaciones, caminando despacio entre la gente que nunca interpretó lo que callaba.

Debajo del sol retoma sus quehaceres.

La ropa limpia se balancea entre el viento, mientras sus manos la doblan.

Se detiene en el umbral y vé su sombra.

No hay música.

Ni niños.

Nadie cumple años.

Nadie cumple.

Pronto se apagará el sol.

Traspasa el umbral y cierra despacio, la puerta del armario, q deja evidencia de lo que ya no está.

Traidora y cruel, se asoma una última escena, que burló sus culpas, escondiendo su imagen para evitar morir...

-Sólo una huella basta para recordar todo el camino.-

El viaje

Tantas veces el mismo.

Hoy, ya no.

Te preguntas -cuadra por cuadra-

Cómo soportaste tanto?

Cómo sobreviviste?

Por qué lo hiciste?

Por qué seguiste?

Por qué no te fuiste antes que..?

Pensaste como antes soluciones racionalmente inoperables, fuiste la detestable de ayer.

Lo otro, cómodamente dormido en su cómodo y céntrico colchón.Abrazando teorías absurdas respecto de lo que se debe, para ser felíz.

Te enojas, encendida en furia, mientras tu tobillo se dobla por el temblor de los adoquines debajo.

Optas por sentirte estúpida y lo haces realmente bien, por largos y eternos minutos, desbordados de tedio.

El viaje.

Tan extenso y eterno como el final.

La música canta igual. Tú: ciertamente otra.

*Low battery* proclama en colores el final de la canción, que obstinada, sigue sonando.

-*Es imposible* piensas..

Sigue sonando, sin más energía para tocar sus notas.

-Andando sin baterías? corroboras escéptica.

Sí.

Alucinas con la coincidencia entre tus pensamientos.

Tan literalmente real.

Finalmente termina.

El Viaje,

la canción,

la estupidez nauseabunda de tus recuerdos.

Lo proclamas *el último viaje*.

-Parada, por favor.

Te sacas los audífonos, ya no hay nada que escuchar.

-*ya no hay nada que escuchar*, te repites...

Te hundes en la noche fría y húmeda de tu viernes solitario, recreando lo que has sido, lo que eres y lo que serás.

Caminas rápido.Cada vez mas.

Estrujas la cartera q sostiene tu cuello cansado.

Doblado.

Vencido.

Estás apurada:

Necesitas llegar temprano, a inundar el colchón con tu impotencia.

Alter ego.

La botamanga baila oxford entre los flekos.

He allí tu reflejo:Estás despeinada, una vez más.

La música, nadando renga sobre tu único oído disponible.

El pensamiento se clava: no existen ganas disponibles para ser lo que otro egoístamente espera.

No están.No tienen pasaje de vuelta.

Cruzas la plaza y hueles Septiembre.

(Te gusta vivir Septiembre)

Tus mejillas se encienden en el subte, *eres Pita* diría Charli.

Sonríes.

Te espías en el reflejo, sigues levemente despeinada..levemente ahora.

Tus tobillos , cansados.
Tus ojos, cerrados.

El regreso: al fin!

El subte envuelve tus pensamientos entre el ruido y los deja atrás.

La música sigue sonando, rengueando en tu único oído disponible.

Permutas constantemente: un día más adelante x un recuerdo más atrás.

Detrás del cristal

Detrás del cristal,

pequeñamente desapercibida,

se encuentra la mirada que no deja de observarte.

De mirar tus ojos desde hoy y hasta el recuerdo.

De calmar su dolor, esperando la muerte de esta suerte.

Detrás del cristal, el horizonte desdibujado por el reflejo que desespera al observarse presente, ausente e impertinentemente empecinado con seguir amándote.

La fragilidad de mi mundo en puntillas de pié,

para que nadie escuche los pasos que crujen de angustia en su rutina zigzagueante.

Los pedazos de existencia, que me permite el olvido, que me sostienen pendiendo y pidiendo un día más.

Detrás del cristal, algo muere lentamente...

mientras ella espera sentada y mirando, sin poder ni querer hacer.

Mira sus manos, frías como el hielo.

Vé sus labios, morados como el vino.

Siente el aroma, apagado por el tiempo.

Percibe el dolor, de una mirada que no vé.

Encima sus pies, sobre el suelo desnudo.

Cubre sus manos, entre su falda inerte.

Vientre doliente de ausencia y vacíos,

de llantos maternos que no pudieron ser...

Arrogante y bella, fue la que fuiste.

Hoy eres mas simple, menos bella y mas fiel.

Llora despacio entre tus sueños dormidos..

ve detrás del cristal, cuando empiece a anochecer.

Ya del cristal se desempañará el olvido,

volverán los trinos,

serás amanecer.

Azúcar, Pimienta y Sal

Eramos tan felices! Y si.. porque todo tiempo pasado fue mejor.

Mis queridos condimentos, perdidos en la alacena virtual de algún espacio que ya no es.

Y pensar que podíamos jugar a que no pensábamos nunca.A que éramos tontamente...y qué cómodo era ser tonto.

LLegar.Abrir ventana.Contar anécdota.Releer.Reír.Buscar foto.Postear...

Cómo hacer para que revivas la dulzura de tus notas, la picantez de tu ironía y la sal del mar de tus figuras?

Quizás podríamos honrar ese espacio que ya no es, recordando algún modo de escribir *en chancletas*.Así, a la que te criaste...como antes..a ver:

Te gusta ser compleja, porque lo sos...

Pero cuando te subís al Sarmiento y tenés que jugar a ser una más de la marea de raras especies, te sale bastante bien.

Miráte: Morral coqueto, sobretodo y flor al pelo.

Libro.Lentecitos de la intelectualoide que hay en tí y que pocas veces te abandona para ser menos enroscada y más felíz.

*No empujar* es tu lema.Te sentírías un potrillo.Un ser sin educación, ni respeto, ni morral, ni lentes...si lo hicieras.

*Es de gronchos que pareciera que nunca en la vida se sentaron* decís antipáticamente para tus adentros..

Te sentís en la rural.Por lo que casi nunca te sentás aunque te sentís mal al subir porque sos *una piola bárbara..! de tan educada viajás re parada luego de 8 hs *también parada* en el lugar en el que sufrís por un sueldo.
En fín.

Cumpliste 30 y te volviste estratega:

Mientras se abre la jaula y la gente mata por un asiento roto, sucio y con restos de chicle pegado en lo que se supone, era un tapizado *símil alfombrado*, para luego sentirse Máxima Zorreguieta, o el Príncipe Carlos, en sus respectivos tronos; vos comenzás a mirar 3 pasos detrás del malón, los espacios vacíos que en el medio de la gorileada, nadie ve.

Cuando tenés días en los que dormiste mas de 5 horas, por ahí encontrás la puerta del Furgón que se termina vaciando antes y terminás entrando cual Lady Diana y pasando al sector *siéntese en cualquier asiento asqueroso pero duérmase una siesta y evada la realidad hasta Castelar*.

Para cuando la gente se mate por entrar a presión cual caballas al natural, ya estarás leyendo tu libro inmaculadamente nuevo, en asiento elegido, del medio, al lado de la ventana de donde se ven los árboles y el atardecer detrás cuando estás llegando a Haedo.

Tu mamama te diría: eso sí es de ladies...

Y lo sos:Obviously!

Inercia

Reclamas tu camino corriendo con furia el de los demás.

Reclamas silencio, aturdiéndote entre las voces de los otros..aquellos que no saben nada de tí.

Estallas enmudecida, corriendo hacia adentro, como el refugio seguro que cobija tu alma.En donde al fín eres, lo que simplemente eres.Lejos de las viles negociaciones con las que vendes tu esencia.

Así.Tal como te ves y aceptas.

Aquí.Sintiéndote a salvo de lo que no quieres ser jamás.

Quédate al lado, del susurro fiel de tu aroma.

Juega, como si el mundo no controlara el pulso de tu porvenir.

Late: despacio.Como sabes hacerlo en la simpleza de tus propias formas.

Alguien te empuja, adelante, con su pesada mano sobre tu espalda desvencijada..

Alguien, impulsa, el presente desdichado de lo que no eres.

Inercia intrusa que sofoca intermitentemente el aire de tus cimas.

Inercia que agoniza entre tus impulsos de libertad.

Disfruta de los últimos momentos que con soberbia, crees eternos.

Disfruta que pronto serás historia y mi presente, otro andar.

Escurrida

Lo quieres hoy, pero mejor, mañana.

Mañana verás, si no conviene pasado.

Y mientras pasas hasta mañana, pisas el quizás.

Quizás sería bueno, solo un poco más..

Ya no estás aquí, ni allí, ni allá.

No estás en ninguna parte, estás sin tí.Escurrida.

Postergando el momento cúlmine.

Para que culmine en dilaciones...

Y así andas, esquivando tus voces.

Y así callas, evitando reproches.

Darse cuenta.

Allí estás..

Con tu reflejo desnudándote frente al miedo.

Sientes su frío.Respirando cerca..casi amenazante.

Miras tus labios, tornándose morados..y titilas..como una hoja envuelta en viento.

Tus sueños se hunden entremezclados..aún aquí y despierta.

No reconoces el rostro.Son tantos! son todos...pero no son.

El trémulo recuerdo de lo que ansías, languidece en tu bolsillo.

Empequeñecido.

Olvidado.

Arrugado por tu mano inquieta que se entretiene con el, mientras esperas el paso del tiempo.

Buscas escapando..escapas y buscas nuevamente.Te olvidas.Te ignoras.Te empobreces.

Tu reflejo habla sin palabras.Y simplemente vive, aquello que no te permites a ti misma.

Se escapan las lágrimas.Se silencian los ruidos.Se apaga aún mas el silencio.

Allí estás...

Tus pies descalzos frente a tí.

Tu camino helado.

Tu piel desnuda.

Tú, mujer..maravillosa y única.

No te olvides.

No te ignores.

El susurro delicado de lo que deseas, te repite:

-" bajo toda verdad: sé."

Juegan

A que son otros.

A que no sienten.

A la amistad, sin memorias.

El corre detrás de los pasadizos que ella desnuda con su mirada envuelta en la misma picardía que el conoce de antaño.

Te escondes.Pregunto: por qué?

Para que me encuentres del otro lado de lo que jugamos a ser, cuando somos los adultos que no parecemos.Como dos niños inventando su juego, mientras sus pies corren sobre la rayuela.

Izquierda, derecha.

1,2,3...

Ella apoya su hombro en la pared.

Teme trepar el suyo para llegar a abrazarlo.

El inventa un juego y simula un dos por cuatro.

Sonríen tímidos.Pregunto: para qué?

Inventa otra vez un juego y ella juega, de nuevo, otra vez.

La noche se envuelve entre el hielo del Invierno.

Pero la calidez de saberse, los cobijará otra vez.

La eterna y perdida lucha, de pelear el mismo juego.

Somos eternos vencidos, de una misma causa.

El temor.

Hoy

Aquella mesa desordenada, mis pestañas molestando, como cuando mis ojos se cansan de mirar lo que ya han visto y preferirían cerrarse.

La cama casi lista, para arrullarme entre sueños cual fieles cómplices de mis deseos de olvido.

Mis pies.Helados como siempre y mis rodillas hirviendo.

Te muerdes el labio compulsivamente, a veces, hasta sangrar...como frenando frases, como abrigando silencios, mientras tus lentes se empañan entre tu ceño fruncido que te recuerda que no ves del todo bien.

Tu instinto superyoico de hacer lo que debe ser hecho, mientras tu cansancio descansa entre el sillón y tu pié derecho se suspende en equilibrio, sobre tus piernas cruzadas.

Te rodean los libros.Para donde mires están.

Testigos fieles de tus búsquedas existenciales, que te han traído precisamente hasta aquí.

Hoy.

Así.

Sentada y con tus pies helados.

Alumbrada con la calidez de una lámpara que invita a leer o quizás conversar.

Callada entre tus labios sellados entre mordidas.

Con tu visión levemente miope, y tus pestañas intentando filtrar lo que ya estás cansada de ver.

Con tu cansancio descansando en el sillón.

Y entre tus letras que hablan, suspendidas entre el leve viento, de tu habitación.

Alguna vez..

Estarás sobre mi falda,

con tu inimaginable belleza.

Se hundirá mi ternura entre tus mejillas y te veré sonreír.

Te subirás confianzuda entre mis piernas, con tu infantil inocencia.

Perderemos las formas y seremos una, sólo tu y yo.

Te amo desde que fuí y hasta que seas lo haré..

Pequeña dulzura, de bucles castaño claros..

Tus pestañas encerrando, los tiernos brillos de tus ojitos café.

Casi una artista, entre tus acuarelas revueltas..giras, virando mi vida al revés.

Alguna vez sonreirás, entre tus hoyuelos mojados..por la llovizna que no te dejo beber..

Me pedirás disculpas y revolverás mis modales..seré reina, seré refugio, seré canción, serás mi placer.

Indomablemente, doblegando mis días, reiré hasta alcanzarte en un abrazo furtivo..

Tus libritos cerrados, mientras duerman tus sueños.

Mis libros esperándome como única opción, a medianoche.

Mi taza de té, que se vaciará casi tibia entre mis labios..

Mi hogar desordenado, como un nido repleto.

Mi reflejo, bellamente maduro que les sonreirá sin que me vean...

Mientras me arroje al sofá, con mi felicidad entre mariposas.

Me verás allí, solitaria y deleitada...y leerás mi amor, que tendrá también tu nombre.

Y sonreirás desde el umbral, con tu atuendo desprolijo, perfectamente bello, bajo el cristal de mis ojos.

Alguna vez seremos.Juntos, felices, reales.

Alguna vez seremos mas, que un par de letras en Otoño.

Enfrente

No quiero.

No entiendo.

Me duele.

No puedo más.

No me explico.

Pero tampoco me expliques.

No me compliques, pero tampoco consueles.

No tengo ganas y sus respuestas, ya las sé.

Ellas conversan conmigo antes que sean preguntas.

El universo de mi desconsuelo, se funde en un abrazo.Y me dejo llevar por la calidez de tus ojos.

No me digas.

No preguntes.

Siéntate enfrente.

Mírame como ayer..Cuando éramos tan frágilmente jóvenes y soñábamos con ser lo que hoy somos.

Hoy somos, lejanamente frágiles, si acaso osamos, por instantes no fingir.

Las letras tuyas,

que se avecinan,

entre mi melancolía a la que anticipas, como si conocieras.

Y conoces.Cada rincón de mis antigüos miedos.

C a d a r i n c ó n.

Y te sientas enfrente.Con tu mirada tranquila que susurra...*conozco cuánto sigue*.

Pero me observas expectante, con la paciencia de quien nunca antes escuchó.

Y no quiero.

No entiendo.

Me duele.

No puedo más!

No me explico.

No me expliques.

Siéntate enfrente...

escucha un poco más.

Como aguas que pasaron...

Arremolinada entre las aguas del olvido, casi asfixiada entre el tumulto de las horas que sepultaron tus vivencias...allí estás.

Así estás, enredándote entre las ramas que fueron nido y hoy se entremezclan con el verde musgo de lo que se ahogó por las aguas que pasaron.

Quieta...

como la roca que inmóvil permanece en el tiempo, siendo testigo de lo que sigue, de lo que la atraviesa, sin siquiera moverla un centímetro de su realidad.

Allí, cubierta entre el frío y las burbujas de lo que naufraga sobre tus recuerdos...eso has sido, eso serás.

Serás frío, serás hielo, serás recuerdos, serás soledad.

Despiertas, en medio de las aguas, esquivando los mohos de aquello antigüo que pasó.

Y se enrieda tu pelo, cobrizo y arremolinado, entre las rendijas que simulan atisbos de libertad, entre las rocas apretadas que te sumerjen sin piedad.

Pero eres ave y tocaste el cielo.

Surcaste vuelos, quieres libertad!

Y te enciendes, como pólvora revuelta, enhebrando hilos entre tus plumas quebradas.

Y te deslizas, entre las rendijas, y respiras viento y miras detrás...

Como aguas que pasaron, es el título del cuento.

Como aguas que pasaron y que no volverán.

Silla vacía.

Te miro inerte...

Ella, casi muda.

Su respaldo se humaniza en rostro y sentimientos revueltos comienzan a fluír.

A huír.

A herir.

Los fantasmas del silencio, que susurran lo que callas.

Tú justo sentada enfrente y casi sin poder decir.

Dices que eliges no decir ya nada, mientras tu cuerpo se arrulla entre las piernas, enredando las palabras que quieren ponerse de pié.

El rostro se vuelve burlesco, indiferentemente intelectual.

La silla forrada de hiel, entre el trasluz de su esqueleto.

No tiene piel, ni almohadón ni forma.

Es simple y llana estructura.

Enfrente de ella sólo un cadavérico armazón.

Sin alma, ni corazón.

Logra entreabrir sus labios, entre el vapor húmedo de su piel aún tibia.

-Nunca entendiste nada.

No merecés la fidelidad de los latidos, ni el edema de tus golpes persistentes a mi ilusión.

Eres un pobre niño perdido, entre sus juegos adultos, entre sus páginas leídas y su sinfín de escapes al fin del mundo.

Estás errante de tí mismo, cómo no ibas a huír otra vez?

No sabes verme mujer.

No sabes verme.

No sabes.

No puedes interpretar aunque leas.

No puedes escapar aunque viajes.

No puedes ser felíz aunque sonrías fascinantemente.

No puedes abrazar, aunque tus brazos en alguien se entrelacen.

No puedes ser libre, a menos que rompas las defensas que meticulosamente has tejido.

No puedes soñar, si vives despierto y atento a cuánto pasa.

Pobre mi silla vacía! estás ausente de tí y nadie puede acompañarte en esto.

Pobre mi silla vacía! estuve a punto de querer vaciarme para llenar tus huecos.

De querer decir para que interpretes.

De querer correr para alcanzarte.

De llegar a tí para abrazarte!

Quise prestarte mis alas, para arribar vuelos sin planificar.

Quise verte llorar, para al fin comprender cuántas veces sonríes de veras.

No supe.

No quise.

No hice.

Pobre mi silla vacía...

Ya no quiero hablarte.

Ya lo he dicho todo.

Ya lo he dado todo.

Basta para mí.

Duerme tu niña..

Cierra los ojos, que duerme tu niña.
Mira sus pestañas, encerrando oscuridad.
Crece mujer, entre tu útero amoroso.
Llama a lo que vendrá, he invítalo a pasar.
Despierta del sueño acobijado por el sol,
entreabre tus ojos a la noche estrellada.
Deja ir al amigo que no pudo ser.
Deja lo que ha sido, sin buscar adónde fue.

Ella

Sin sus lamentos,

sin sus pretextos,

sin despedidas, ni explicación.

Ella encerrada, casi olvidada, vuelve y renace desde un adiós.

No desvanece.
No se entristece.

Cierra y esquiva,

busca olvidar.

Tan delicada,

tan permisiva...

Tan defensiva!

Y sin protección...

Abre la herida,

mira en su espacio.

Cierra despacio,

y pide perdón.