Insomnio

*Entre el sol que madruga en la noche,

se entreabre tu figura entre la sombra.

Tu riqueza fielmente opacada,

reza la prosa de un poema antigüo.

Eres la piel de lo que muere en vida.

Eres la vida, durmiendo entre mediocres.

Eres el ocre que lustra el camino.

Eres el vino que celebran los hombres.

Eres altar al que perece buscando,

eres la búsqueda virando destinos.

Eres al fin, mas real, aunque en sombras.

Eres la sombra, de lo que aún no escribo.

Y se entremezcla la luz en la noche,

mientras tirita el deseo mezquino.

Ya no madruga la noche entre el sol,

ni se entreabre tu figura, sombrío...*