To me

No te bancas el juego de ser lo que no sos.
Vos no te lo crees y por lo tanto no te lo cree nadie.
Te queres poner el calzado mas impresentable de tu vida para huir al nunca jamas.
Te encantaria revolverte el pelo en el viento, mientras te escapas de lo que te adormece la esperanza.
Queres irte de tu vida, exiliarte voluntariamente de tu cabeza y empezar a convivir con el nirvana ad infinitum.
Queres asumirte mas fea que la mayoria y que la mayoria sepa que eso no te importa en absoluto.
Y bailar bajo la luz de la noche adormecida, descalza y con los ojos cerrados
...
Dando circulos asi... como cuando eras una nena y bailabas mareandote.
Y te mirabas los pies danzando para concentrarte mejor.
Y te ponias un collar inventado y olias al perfume mas caro de su placard,
Y te reias de mil formas delante del espejo para ver si era la numero cuarenta, la mas indicada delante de el.
Y ahora se te acumula el calor en el cuerpo y no tienes forma de encontrarle la salida,
afuera llora un bebe y adentro el corazon.
Amas como la vez mas profunda,
y se acercan a pedir tu alma enamorada y en extasis.
Le pegas una miradita a lo que fuiste y te dices: es lo mejor.
Vuelves a tu vida, exiliada al fin del sentimiento.
Y sigues viviendo muerta, por una modica suma al mes.
Te quitan los zapatos y le llevas una flor inmaculada y perfecta:
caminando descalza sobre el celofan de tu vida envasada,
asi artificialmente,eres tan otra, tan otra, tan otra!
perfectamente idiota,
una infeliz profesional.

Catedral

Ella no volvio nunca mas.

Preguntaba demasiado y no queria mas respuestas, ni silencios.

No queria mas nada.

Pero el acantilado le remueve el alma y decide retroceder el orgullo y el tiempo,

en un lugar sin tiempo donde todos adoran sin saber quien se arrodilla detras.

Eso le encanta.

La palabra *privacidad* es para ella,el lugar santisimo de la libertad.

Entra y se abraza con el silencio profundo de los que preguntan en las penumbras

y sin corromper la cortina espesa que los separa de los otros,

se sienta en puntillas,

cierra los ojos,

se abraza a Dios.

Su vida es la diapositiva recurrente de sus ojos muertos sobre las imagenes.

No cree en ellas.

(Pero tiene otros idolos)

No por eso se cree mejor que ellos,

los que murmuran sus plegarias detras de sus espaldas.

Cada vez que entra, fantasea que el cura la busca para hablar, porque nunca se confiesa, ni se persigna, ni dice un Padrenuestro.

Piensa que camina, respira y hasta huele de otra denominacion que todavia no puede denominarla con precision.

Sentada ,cierra sus ojos, con la nuca durmiendo sobre su espalda..abre sus ojos y mira los frescos de mujeres que traspasaron sus epocas en donde deberian haber muerto en el anonimato.

Sobre el cielo,una mujer pobre y pagana recoge espigas que otros dejaron caer por tener demasiado en sus manos.

Otra adultera, besa los pies desnudos de un hombre en publico.

Otra joven y contemporanea,respira las plegarias con los ojos dormidos sobre su espalda y su mente volando entre las espigas doradas..se detiene a pensar en la mujer de las espigas y recuerda que quien la compro la termino amando con todo su corazon.

Sus ojos viran a su izquierda y ve a la mujer a quien maltrato el amor hasta partirle el alma.

No quiere sacar conclusiones, ni calcular coincidencias.

Sigue volando en sus pensamientos...quiere huir hasta lo mas divinamente posible.

Quiere que Dios se siente al lado y le diga su nombre y le dibuje el mapa con el que continuar.

Quiere que baje el cielo, o mejor prefiere subir alli.

Le cuenta a Dios sus miedos,

le canta con el alma su mejor cancion.

Se sienta al lado en su trono y lo abraza como si solo fueran ellos dos.

Nada en esta vida se compara

con semejante demostracion de su amor.

Simples mortales

Caminan, comen, duermen, sufren y sueñan.

Cuentan las monedas de 5 cvos que desprecian de vuelto, cuando deben tomar un bondi, si o si y no lo han previsto.

Miran las vidas ajenas y siempre piensan que son mas felices, pero se toman un cafe con ellos,saltando la virtualidad del momento y se dan cuenta que no siempre el pasto del otro es mas verde.

Imitan comportamientos de otros, para encontrarse a si mismos sin notar que los otros tambien los imitan a ellos en lo que no pueden percibir como propiamente autentico e inigualable.

Se recortan las emociones, pidiendo perdon por no ser perfectos pero cuando encuentran a otro que es tal cual es, lo admiran al limite de la fascinacion.

Miran al viajar, las escenas familiares que se filtran por los balcones, como imaginando que ellos pueden ser mas felices, mas relajados, menos endeudados o mas enamorados.

Compran revistas y se compran lo que hay adentro, se olvidan que existe el fotoshop, la celulitis aun en las mujeres de dinero con mil kilos de cremas importadas encima, que existe el desengaño, el abandono, el miedo a la no aceptacion y que tambien hacen las cosas humanas y menos fotogenicas, como todo el mundo.

Suben sus mejores fotos al mundo virtual,simulando la felicidad, como si todos olvidaran que el que sonrie llora tambien.

Usan cupones de descuento para consumir algo barato, solo porque esta barato y no porque se mueran por hacerlo.

Se maquillan el acne, o se dejan la barba para taparlo.

Simples mortales que no quieren ser lo que son.

Simples mortales que dejan de dormir por la fiebre de sus hijos,

que trasnochan un lunes para escuchar a un amigo en problemas,

que laburan de lo que no les gusta para ganarse la vida que ya ganaron para el gratuitamente.

Mortales que abrazan y se sienten felices solo por ver a la gente amada.

Mortales disfrutando de un mate y una charla, como si fuera la reunion mas importante en el Pentagono.

Simples, que caminan descalzos al llegar a casa...y por ende quedan con los pies impresentables luego.

Simplemente mortales, celebrando un chiste...

logrando el efecto de hermosas mujeres, con un make up mucho mas barato que el de la Cosmopolitan y hombres con la seduccion mas poderosa que la de Antonio Banderas sobre la alfombra roja.

Simples mortales escribiendo las poesias mas perfectas que pueden leer mis ojos:

la de vidas reales, emociones, imperfecciones, lecciones de valor, de amistad , de amor, de nuevos comienzos.

Oscilaciones parpadeantes de existencias que son mortales, pero simplemente perfectas.

Perfectas para quienes disfrutamos observandolas y cerramos la revista, para disfrutar del paisaje.

Letras en el viento

Cuatro en punto.

Huyes cual huracan.

Ocho horas muriendo a tus sueños, es la eternidad mas despreciable.

Corres el muro entre tu odio y la fascinacion por vivir.

Giran las ruedas, hacia adelante...de donde no quisieras regresar mañana.

No lo piensas: ya eres libre por un fragmento de vida.

Arrancas el bolso de donde lo colgaste con desgano por la mañana.

Besas una por una, las mejillas de quienes tanto quieres, por su alto grado de sacrificio y resignacion.

Ves belleza en la gente.Ese es tu don...encuentras el diamante detras del barro, como jamas hicieron contigo.

Bajas las escaleras, dejando atras tu infierno.

El viento te golpea la cara, la gente te mira distinto ahora que no puedes evitar los lentes que usaste por 12 años.

Quizas ahora, te crean lo de la inteligencia, piensas riendo.

Te sientes pesada.Tres kilos responsables.

Baja presion.

O simple depresion.

Igual corres...caminas tajeando las veredas..

Piensas un menu...eres tan poco creativa para una cena..

Comienzas a decirte que no dejes de ser lo que eres...que no finjas nunca mas.

Optas por lo ultimo que alguien eligio para que comas tu ultimo Domingo.

Caminas y te crees escritora.

Como escritora caminas *despojada* diria un amigo..

Despojada continuan las cuadras mientras el temor corre por tus venas.

Te hipnotiza, te hace sentir invalida e imbecil.

Estupida.

Quieres morir.

El sol te molesta en los lentes y llegas a la nueve de Julio mas porteña del mundo.

Cruzas y no quieres correr..buscas la sombra y esperas.

Como sera cansarse por disfrutar de algo que realmente ames hacer con pasion?

desde años la misma pregunta.

Buscas la cebra y te interceptan tres brasileños sonriendote...*le sonrie al mundo esta gente*concluyes..

te piden una foto...

-aca en la calle? dices timida...

-si! contesta el primero..

posan en la calle cortada por una luz roja,

temes morir aplastada por los autos, pero la sacas..con un hermoso obelisco detras del abrazo sincero entre los tres..

-salio genial! dices vendiendole la unica toma que tomaste antes de temer morir de verdad.. te ries..

despedida veloz y llegas a la mitad..

Te sientes observada...pero no por linda..estas chiruza, horrible.

Cansada.

Enojada con la vida que ultimamente vives.

Tu pelo atado con furia.

Calor,

Un libro prestado en tu mano, que cuidas obsesivamente no marcar en sus blandas tapas.

LLegas a Cerrito..la sombra te da frio.

Tu escote te avergûenza aunque sea diminuto.

No puedes entender que paguen fortunas por lo que detestas.

Abres el libro...esperas la *combi* que es *Charter* para los que aman aparentar mas de lo que ganan.

Combi te gusta, porque le decian asi cuando eras chica y los chicos bien se iban en combi y vos caminando.

El viento vuela entre las hojas de un libro prestado..y miras el sol.

Piensas en las amenazas de los demas respecto a tu futuro..

Gritas desde adentro: quiero hacer lo que amo. Tan nitido como el cielo arriba de tu mente conflictuada.

Piensas como si nunca mas fueras a tener un sueldo...aunque sea tan detestable como el que ganas por sufrir tus frustraciones un

mes completo de juventud.

Te hartas del monologo y te prometes no recordarte mas los dichos de quienes no desean tu progreso.

Reunes tu fuerza y bajas..

el sol te devuelve la vida,

llegas adonde no es tu casa,

pero estas en casa cuando estas contigo.

Y eso se siente muy bien.

Desvanecida

Desvanecida ella y los otros sin ver.

Queriendo simular los parametros de lo que debe ser amado en este mundo.

Basta y de una buena vez.

Se ha hartado, hasta el limite tirante de los posible, de mirar con morbo y envidia, lo que retratan aquellos que dicen y osan en las fotos mas romanticas del mundo, en cuanto a felicidad de portada de revista,se trata.

Desvanecida por la carencia de sentido,

por reflejarse en las vidrieras siendo tan normal y distante de lo que otros osan.

No es perfecta

ni alta-

ni rubia.
Cuando enamora, no logra ni siquiera entenderlo: siendo tan imperfectamente normal, que desnuda la realidad sin disimulos.

El vidrio que refleja el cansancio.

La esquina, que deja ver un perfil tan poco favorable.

Ver la mirada de lo que otros desean y gozan,

pudiendo casi serlo,

con media hora de esmero y maquillaje,

mas rehusandose al fin a semejante sacrilegio a su verdadera belleza interior.

Vive oscilando entre lo que otros consumen y lo que verdaderamente es.

Bohemia, si se relaja.

Observada, si se lo propone.

-casi nunca se lo propone- ese es su lema.

No quiere venderse.

Se oculta,

Huye.

Adentro esta la paz.

Y si de vez en cuando cede,

mira con desconfianza al que la ve.

Sabe, que no la ve a ella, sino al reflejo

cosmetico reflejo de lo que opaca lo real y bello.

Y se desmotiva y se vence,

desvanecida.

Quiere ser quien simplemente es.

Belleza que guardas detras del umbral de tus letras.

Y te escondes,

lavas tu rostro,

entre papeles y letras sin genero.
Te disimulas,

descalza,

ante la soledad de lo que gustas realmente ser.

Una rara sin tildes.

Una rara sin tildes..

una rara inedita.

No tiene tildes para escribir.

No tiene casa, pero en su llavero tiene la de cuatro de buenos aires.

Se siente sola, rodeada de gente.

Se siente asfixiada, en medio del campo.

Es libre, pero vive esclava.

Traspaso una etapa y en puntas de pie la colocaron en la siguiente.

Hace mucho tiempo que no llora: eso en ella no es normal.

Corre para que pase el tiempo, ese tiempo en el que se sentira libre, en medio de la hostilidad de sus sanguineos.

Se siente rara.Simplemente rara.Tan rara como nunca antes se ha sentido.

Raramente rara.

Vuelve en el tiempo, pero sin ser la misma.

Piensa en el futuro, pero con menos temor.

Le interesa correr los sueños hasta atraparles aunque sea los tobillos.

Intentara ser feliz, aunque sea una sola primavera.

Explotara los sentidos de la existencia, aunque sea solamente un dia.

Ella es una rara sin tildes.

Piensa en la muerte sin miedo y no es terrible,

para quien vive la vida sin pasion.