Conozco

Conozco la intensidad
del viento y de la lluvia,
del sol y los ocasos
del amor y del olvido.

Por eso ya no intento.

Soy un vano intento
intensamente obtenido.

Viernes

Es Invierno
detrás de las ventanas
que tiemblan con el viento.

Adentro,
habita una calidez nostálgica
escrita como lamentos.

Mi columna encaja
en la curva de un diván,
soy un rincón espectante,
un ovillo cubierto y tibio.

Almas tipeando en silencio
-gritos mudos-
Abandonos.

Mi rabillo espía
lejos y entreabierto,
madrugada fría
triste
silente
(a gritos)

Mueren amores (de otros)

Mi espalda se estira
cómoda en el seguro regazo
de quien ya no escribe
ni grita,
ni muere.

Cómodo alivio
de quien ya murió otras veces
y ahora vive muerta
a estas otras muertes.

Síntomas

La opacidad del viento,
el humo anudado en la garganta;
partículas efímeras
de olvido en tus memorias.

Un sinfín de ocasos,
una nube muerta prendida del cielo;
un rostro pálido, adusto,
pendiendo en tus retinas.

Siento tantas cosas muertas
latiendo entre el olvido,
que soy casi la muerte en vida
cantando a gritos.

Contraluz

....De lo que huía, era dueña
y de lo que sueña, es esclava...


Bailaron un tango a ciegas,
sin tocarse.

Se miraron
como dos que ya se vieron,
como dos demasiado conocidos para amarse.

Y se amaron
a destiempo...
a contraluz,
intensamente.

Era Invierno y estaban lejos
de todos,
de ellos mismos.

Pero nunca se dicen Adiós
son el karma del reencuentro
susceptible a ellos,
siempre.

( Y ella padece esa mirada...la única que la vió tal como es.
Y el patio antigüo, espeso entre el humo, rodeado de puertas cerradas, ajenas...
y el diálogo susurrado en la noche, la catarsis, la cabeza de ella en su hombro...el único hombro que soportó el peso de su mente, sin zucumbir ante su locura...Memorias de una mente sin recuerdos, diría Charli, sobre la banqueta naranja...mientras la ve encender el pasado, que ya escuchó mil veces de su boca)

Telas amarillas

Y ella...
que a veces no sabe
y otras ni siquiera duda;
se entrega en los brazos de Agosto
para beber su sol a borbotones.

De la cuerda cuelgan telas amarillas
de su cuello una bufanda pastel,
un suéter grande, prestado.
Un cuaderno azul, con versos de Julio.

La PC ignorada,
olvidada,
repudiada...
para derrochar el tiempo
en la silla blanca
rodeada de pájaros
simples, tiernos.

La piel seca
labios que sangran,
si acaso los muerde pensando.

Chocolate en el cabello
y en la mano, el sol, rozando...
Agosto tibio
recién pintado,
mientra se siente mas libre
recordando al esclavo:

Ese, el de otras vidas
vividas,
olvidadas,
repudiadas...

Al fín,
qué suerte,
inerte.

El pasado
ya no silba,
ni grita,
ni murmulla.
Ya no miente, ni escribe.

Murió en Julio
pero Agosto no sabe,
no tiene memoria,
solo vida,
sol,
telas amarillas sobre la cuerda,
pájaros simples, tiernos.

A tientas

Y qué soy?
Una pluma escribiendo ciega en la oscuridad,
una mano palpando renglones,
ojos bizcos, leyendo líneas,
bajo un rayo tenue de luna en Agosto.

Soy
el cuerpo desbarrancando,
dedos rasgando piedrecillas al caer;
La gravedad cruzada
bajo el peso de mi cuerpo.

Un barco de papel
intentando navegar
entre las nubes cargadas de tormenta.

Soy
las lágrimas secándose sobre un papel,
una frazada tibia sobre mi espalda,
un trozo de letras resecas en el desierto.

Soy
fragmentos torcidos en la noche
un rostro dormido con restos de sal.

Soy
la noche puesta en palabras
y la mano amaneciendo bajo la almohada
entre una prosa que no recuerdo bien haber escrito.