Telas amarillas

Y ella...
que a veces no sabe
y otras ni siquiera duda;
se entrega en los brazos de Agosto
para beber su sol a borbotones.

De la cuerda cuelgan telas amarillas
de su cuello una bufanda pastel,
un suéter grande, prestado.
Un cuaderno azul, con versos de Julio.

La PC ignorada,
olvidada,
repudiada...
para derrochar el tiempo
en la silla blanca
rodeada de pájaros
simples, tiernos.

La piel seca
labios que sangran,
si acaso los muerde pensando.

Chocolate en el cabello
y en la mano, el sol, rozando...
Agosto tibio
recién pintado,
mientra se siente mas libre
recordando al esclavo:

Ese, el de otras vidas
vividas,
olvidadas,
repudiadas...

Al fín,
qué suerte,
inerte.

El pasado
ya no silba,
ni grita,
ni murmulla.
Ya no miente, ni escribe.

Murió en Julio
pero Agosto no sabe,
no tiene memoria,
solo vida,
sol,
telas amarillas sobre la cuerda,
pájaros simples, tiernos.