Es Invierno
detrás de las ventanas
que tiemblan con el viento.
Adentro,
habita una calidez nostálgica
escrita como lamentos.
Mi columna encaja
en la curva de un diván,
soy un rincón espectante,
un ovillo cubierto y tibio.
Almas tipeando en silencio
-gritos mudos-
Abandonos.
Mi rabillo espía
lejos y entreabierto,
madrugada fría
triste
silente
(a gritos)
Mueren amores (de otros)
Mi espalda se estira
cómoda en el seguro regazo
de quien ya no escribe
ni grita,
ni muere.
Cómodo alivio
de quien ya murió otras veces
y ahora vive muerta
a estas otras muertes.
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